Sou desmanchada,
sem nada.
Qualquer coisa...
Qualquer coisa...
Vento afobado,
sem paragens
na estrada.
Sinto o presente
leve na esquina,
sou extensão
de esperas infindas.
Coisas esmaecidas
nas colunas do rio
movem meus passos
nas malhas do tempo.
Qualquer....
Qualquer coisa...
estremece no céu
ao mirar-me nas águas.
30/07/1987
QUARTETO
Duas
portas
Duas
luas
Duas
ruas
Duas
e duas
Vinte
e duas
Dois e duas
Duas músicas
Duas musas
Duas e duas
Duas
e dois
Às duas e dois
Os dois leões
Sob duas luas
Abrem duas portas
Ás duas musas
E dois a dois
Entre duas ruas
Tocam duas músicas
Juntam duas vidas
Como dois irmãos
Duas e duas Dois
e dois
Dois e duas
Duas e dois
Um QUARTETO
Minha
amiga Cléa
Tão
esperta a minha amiga,
que
resolveu morrer num domingo,
para
que na segunda feira se fizesse feriado.
A
morte não esperou que ela completasse planos
para um futuro próximo.
Ajudou-a a limpar armários e gavetas
do passado longínquo.
Fiquei à assistir a decomposição indiscreta
de
quem antes primou por discrição e controle.
A
morte! A morte! Como sempre pega de chofre
bandidos
ou senhores, crianças ou mulheres
e
os banem da terra queiram ou não.
Foi
embora. Talvez por falta do que fazer
ou
de uma grande paixão nesta vida
(que
lhe deu tanta porrada!).
Nenhum
amor que lhe mostrasse
o prazer de ser mulher.
Ou,
se o teve... quem é que sabe,
se
nunca o disse a ninguém?
Quem
sabe? Quem sabe
um
pescador de pérolas
do fundo dos seus
sonhos
lhe
tenha mostrado
um
reino melhor e mais humano?
A
incômoda amiga atingiu os amigos
ao
abrir a caixa secreta
dos
bichos do seu circo
e cada qual pegou
o melhor lhe convinha.
Tigre cobra lebre elefante corvo águia
todos
dançaram a dança da cova.
Eu,
com uma mão peguei o monstro da noite,
com a outra,
a vara que sabe domar.
Minha
amiga ensinou o lado escuro das coisas -
o
orgulho da solidão, a disciplina dos sentimentos,
a
vergonha da queda, o desespero da posse.
Ensinou-me
que nada vale metade de uma pena.
Escutei
cada mensagem que trouxe na voz,
suas
advertências quando eu estava muito errada,
os
exemplos que trazia do cotidiano,
as súplicas que trazia no olhar.
A suavidade com que mostrou meus enganos,
os
alertas para que eu olhasse para os dois lados
(o tempo todo ajudando-me a não ficar como ela)
Nessas horas eu nem piscava. Só entendia. Bastava.
Ela sabia!
09/03/1987
TRANSITAR
Esta
tarde não sabe das surpresas
porque
o tempo parou de correr.
Parou
à minha frente com cara de expectativa
e
fez do meu ser uma pausa de música.
Mas...
não é a primeira vez,
em
outras não sabidas expectativas
surpresas
vieram, nesse estado parado.
Parou
em minhas mãos o cheiro do mar
e
banhou a vida com surpresas esquecidas.
Quando
a tarde não sabe do que será feita
aprimora-se
o canto que se há de viver
e
encontra-se uma pérola na lama
onde
a morte se faz engano.
Não!
Não é a primeira vez
que
a expectativa da tarde
vira do avesso o projeto da noite.
17/08/1987
Apátrida
BRASIL
brasa
anil
BRASIL
D'AMÉRICA
rico
em
misérias
Não
cantarei BRASIL
aos
ventos
do
AMOR
tuas
graças
Sou
estrangeira
em
meio a estrangeiros
estranha
sou
na
minha terra
BRASIL
verde
e amarelo
estou
triste
com
você
Não
cantarei BRASIL
em
versos
os
credos
do
teu povo
Sou
poetisa
em
meio a poetas
poetisa
sou
e
sem terra.
03/01/1987
Férias
Meu
inconsciente transbordou,
resvalou,
trespassou, acusou
sordidamente
minha razão.
Agora
não tenho mais razão.
Não
tenho mais a seiva da lógica,
nem
patrulho o meu sonho.
O
meu inconsciente foi danado!
Arrasou
com as minhas farsas
e
caçoou dos meus trejeitos.
Trouxe
à tona o seu lixo.
Safado!
Arrebentou-me toda
e
desacorrentou o passado.
Até
em Iguape foi parar!
Ah,
o meu inconsciente!
Só
brincou no meu enterro.
Agora
fica aí, acordado,
fingindo que não existe.
O que estará a preparar?
Acho
que tirou férias...
Cansou
de fazer pirataria
com
minha pobre cabeça.
(1987 ?)
AQUILO
Aquilo
que não está
em
livro algum escrito
e
nenhum mestre pode explicar,
que
não está nas palmas das mãos,
tampouco
nas cartas ciganas,
nem
nos sonhos dos homens,
nem
nas palavras dos santos...
Aquilo
que não posso perguntar
pois
resposta alguma há,
que
não posso procurar
por
que no claro
e no escuro não está,
nem
no sono, nem no transe,
nem
na morte, nem na vida...
Aquilo
que não dá
para
tocar
olhar
cheirar
deglutir
que
existe por existir,
que
vibra por vibrar,
que
expande por expandir...
Ah! Aquilo que faz a ordem,
desordena nos mistérios,
aglutina numa chama
e
une-se a si mesmo
num
instante inesperado...
Aquilo
que não se pensa
e
sequer além está
do
tempo e do espaço,
junto
ao movimento,
nem
em outras dimensões...
Não
está no Céu nem no Inferno,
na
congruência dos rios,
nas
florestas virgens,
no
oceano findo, não está
na
virada do século...
A
Desconhecida
Uma
mulher que não conheci partiu.
A
terra toda escureceu por longo período
e
todos os eus do homem triste pararam de existir
quando
a mulher mãe dos seus filhos partiu.
A
mulher que partiu era única.
Por
mais que eu tentasse sanar a tristeza do homem,
mais
afundava minh' alma no ventre oco da morte.
A
mulher que partiu e não conheci
sempre
existirá nos filhos que deixou
(Poema inspirado após a primeira leitura do livro O ARCO E A LIRA de Octavio Paz)
Talvez,
a Poesia,
não
seja apenas Forma,
revelação
de estruturas,
Imagem
Busca
de Unidade
Multiplicidade
Angústia
de Prazer
Nostalgia
Talvez,
Arco rosado,
Lira
dos Homens,
Coral
azul e branco
um
modo de ser
que
não é um estado.
Um
rosto, um castigo,
Divindade
Nomeada
Expiação
Talvez, nem sequer exista.
11/10/1987
Construções antigas não
explicam mais
o produto, o óleo do
amor gasto pela morte.
Preciso deixar que as palavras
se façam agora,
para que não partam por
medo do perigo
de um futuro feito em
pequenas doses de dor.
Eu sei dos vendavais da alma.
Paciência é coisa de
velho. Trancafia querenças.
Amor não é negócio. Não
exige bom-senso.
Sublimação é para Freud.
Sou Reich.
26/11/1986
SOLAR
Incorrigível,
incontrolável, inveterada!
Adoro-me assim
Canais abertos,
incertezas, calmarias...
Fatos assim...
Sentir-me antiga,
arraigada em mim (!)
Versada nas prosas,
Proseada nos versos.
Eu mesma em qualquer
situação,
sem adendos, amuletos,
adereços,
apenas meio-dia, sol a pino.
26/11/1986
Modismos
Não é conto, nem canto
ou desencanto.
De nada vale a vida,
não se liga para nada.
Modismos.
O cotidiano tem lá suas
graças.
A meia furada, a falta
de espaço pra papo furado,
o sol que bate em cima
do dicionário
tem lá suas graças.
Onde vai o tempo assim
tão apressado,
se os passos se tornam
cada vez mais lentos
e o tempo cada vez mais
nulo?
Onde ficam os dias que
se foram,
onde se guardam os dias
que virão
nesse tênue limite
entre a vida e a morte?
06/12/1986
AO AMADO
Gosto do canto calado do meu amado,
dos seus gestos imperceptíveis que me
obrigam a adivinhar
os vales-oceanos, as rochas-praias do
seu caminhar.
Gosto de sentir que nada é inútil
e que o amor se transforma
a cada passagem nas reentrâncias do
eterno.
Quando meu amado se afasta e se recusa
aos meus beijos,
cresço tanto que aprendo as relutâncias
do desejo.
Quando me acolhe e me aceita nos meus
beijos,
mais ainda cresço e me permito a dádiva
do amor.
Cada poesia ao meu amado
é uma forma de dizer o bem que me
acontece
amar um homem que me faz poeta.
Possuo a coragem de ser romântica nesses
dias de hoje
e no meu coração habita um florista de
cravo na lapela
que não se cansa de plantar flores do
campo
e adora brincar de bem e mal me quer.
Finjo-me zangada, para que ele colha
outra flor
e recomece a brincar.
Desfolha pétala por pétala,
elas caem em minhas mãos
e perfumam minh’ alma.
O meu romantismo acompanha os tempos,
por vezes passeia meus versos no
concretismo,
atinge a vanguarda, viram andróginos e
vislumbram
o que será o
pós-futurismo-wave-dark-ocultismo.
Porém, minh’ alma é essencialmente
feminina,
diverte-se com meu corpo e caçoa do meu
coração.
Juntos formam um belo triângulo
do qual eu sou a madrinha.
Minh’ alma passa muito tempo
a zombar de
mim no meu sono.
Disfarçou sua face num corpo de homem.
Mostrou-se terror num corpo de homem.
Encontrou seu deus num corpo de homem.
Um dia virou ouro nos cabelos de um
homem-mulher
e outro dia virou sedução no corpo de
uma mulher-homem.
Desse belo quarteto nascido de um grande
sonho
me vem a criação,
tamanha languidez,
que me deito tranquila
na cama do amor
e me faço feliz mesmo na ausência do
amado.
Quando meu amado se veste de mulher,
ponho-me de homem a reclamar seus pudores,
aí ele foge como uma adolescente virgem
de amores.
Quando meu amado se veste de homem,
ponho-me de mulher a me encher de
tremores,
aí eu fujo como uma criança com medo do
escuro.
Mas quando meu amado se mostra nu,
despe-se das horas, dos conceitos e das
ideias,
eu me dispo do medo e do espaço, da
loucura e da poesia
e fico toda nua.
Então voltamos a nos vestir.
A cueca é de lycra, a calcinha cor da
pele,
O relógio marca as horas no pulso dos
afazeres,
Galaxy é o cigarro, as crianças vão à
escola
e os amigos vem clamar um pedaço desse
amor..
Damos, quase ininterruptamente,
o amor que vivemos na solidão.
Na solidão que nada pode preencher,
que deve ser afagada com carinho
para que a morte seja bela.
A solidão serve à morte,
deve ser vivida
com toda humildade permitida ao humano.
O amor serve à vida,
por isso deve ser vivido
com toda a intensidade proibida.
A vida e a morte são companheiras,
o amor e a solidão são irmãos
e nem se importam
com as confusões dos homens.
Se há para cada estação
uma lei ordenada e inexaurível,
o que posso fazer com as chamas
que ardem no meu verão
a não ser aquecer o outono do meu amado
e cozinhar os frutos maduros do saber
até os transformar em palavras
manjares-de-delícias?
Ah! O amor. Esse novelo de seda que se
desenrola
aos meus pés, retira o mundo das
aparências
e sutil como um verso que virá,
ainda assim, é um gesto branco no tempo.
Tão pleno de si mesmo é meu amor
que desafia os oráculos
e não se intimida com os atalhos.
É como a areia da ampulheta
que quando cheia reverte-se
e se torna vazia.
Para ser bem quisto nas graças do meu
amor
é necessário ser impecável como um deus
e pecador como um homem.
Silencioso como uma sombra
e estrondoso
como o trovão.
(Relâmpago faceiro
pega quem pode
na distração do espelho).
Gosto de olhar para meu amado.
Às vezes eu olho e o vejo tão menino,
nesse momento não sinto
direito de seduzi-lo.
Outras vezes eu olho e o vejo tão velho,
tranquilo e me sinto menina,
sem desejo algum de o encantar.
Há vezes que olho e o vejo tão viril
que o pretendo inteiro dentro de mim.
Mas quando olho e não o vejo
menino, velho ou viril,
sinto enorme respeito por sua alma.
21//12/1986
E N T R E ME N T E S
Não tenho nada bonito a
dizer,
nem novidades a contar
desta vida de aquém mar.
Os bancos acomodam os velhos
na esquina
neste domingo desfolhado ao
vento
e as crianças continuam traquinas.
Não quero saber notícias
tuas,
das surpresas do velho mundo
nos comboios de além mar.
Que fiquem suspensas
as razões pré ditas
de um não envolvimento
nos braços da minha cama.
Não mandarei nenhum verso a
ti,
não falarei teu nome
e na tua volta
não buscarei
as lembranças que trarás no
relógio.
Que fiquem suspensas
as emoções contidas
no total envolvimento
de um ano passado.
Não perguntarei aos amigos
o que de ti é feito
no contorno dos dias
e nas grades da memória de
uma cidade.
Não me prenderei.
Não quero marcas no meu
corpo.
Tenho saudades intensas
e imensas
de oceanos.
Ilusão de distância!
Que fiquem suspensas
as falas reunidas
no mar das carícias
de um sonho acabado.
Não vou querer saber o que se passa
atrás dos teus óculos,
e das músicas tocadas atrás dos teus arcos
não saberei.
Na tua volta não mais me lembrarei
o que se passou,
o que da morte se fez
e do luto se chorou.
26/10/1986
PAUSA
Às vezes os sentimentos se apequenam
e os versos são poucos,
o coração aperta
e sobrevêm enorme cansaço.
Nesses momentos não sou nada,
não tenho poder nem desejos.
Somente o aperto
e a entrega.
Quando assim cansada
lembro-me do amor,
sinto-o tão longe
que fico desapegada.
Peça em meio às outras,
nem contente nem descontente,
vazia de mim mesma
fico.
No vazio esvaziada
esparramo-me indolente
ao sol na janela
e me sinto revigorada.
27/06/1986
1999 Adaptação para teatro do livro “Capitães da Areia” escrito por Jorge Amado (1912 - ), Editora Record, 64 a edição, Rio de...